El KARMA, los colores, los días.

lo que podríamos llamar Karma, y no lo es... pero es mi Karma, o al menos, habita en mi...

gris negro negro negro gris azul azul


Está ahí... no se ve... pero existe.
A ver, si hay dos días de color gris, es porque están compensados, por lo que el Karma ya actúa inherente a ellos haciéndolos en sí mismos compensables entre ambos.
Si existen tres colores negros...
debería haber tres colores... azules. Sí sí, opuesto al negro, aquí y ahora, el blanco. Por lo que 1/negro = azul o blanco = azul
Pero no es así. No hay tres azules, hay sólo dos colores azules.

Algo falla, la solución a la ecuación ilógica de la métrica perdida en bobinas entre los cajones escondidos y perdidos... todo eso... ¿dónde está? Veamos...: tres negros, dos azules, me llevo una que le resto y me la como, la mastico la echo y... NOOO no cuadra... espera... hablamos de cálculo simple. Hablamos de hacer las cosas simples.

Simplicidad + Karma

Si debiera haber un color azul por cada negro... qué hacemos si realmente los colores negros son inamovibles? si no se pueden eliminar..
. hay que quitar azules! pero... si quitamos azules... el Karma me dirá que no está agusto, que está de mal rollo, que no le van esas movidas, que siempre liando, que pierde equilibrio, que se marea, que si otro vino, que si patatín, que si patatán, que si pa cá, que si pa llá, que pim que pam, total... que eso no le vale y a joderse, a inventarse algo pa cuadrar la odiada ecuación. Manos a la obra.

Me guardo un día azul por cada semana que pase, derecho futuro de exigencia como resarcimiento del daño producido en mi persona durante los días negros. Es decir, el Karma me debe un día azul cada semana... a retirar entre huecos. Más... los dos azules que tienen que ser. Esto...
ooo...
ooo...


ME VA A DEBER UN HUEVO EL PUTO KARMA!

LO ODIO!...

Me apresuro
barriendo la arena
de un soplido
del que nace un huracán
en la Cala de Todosol,
entre espigas de ron y
nubes bajas
convertidas en sepias voladoras.

Difumino el horizonte con los dedos
lo entremezclo en la paleta del cielo
juego a dibujar trazos inconexos
y cuando se acerca la noche...
juego a unir los puntitos de ese techo
claro y transparente, sideral,
espacialmente roto por mi mente
y delineo así un sueño lejano,
trazando un camino esperado y conocido
que cruze el laberinto del minotauro
haciendo posada en la casa natal
del viejo bebedor de vino
amante del desnudo fácil.

Armé entorno a mi un halo de dualidad en la idea,
siempre cabalgando entre la divisoria de ambas,
defendí la tesis con la palma de mi mano,
con la saliva de mi lengua,
con la conexión cerebral que conseguí...
siempre fue así... siempre es así.
Armé un halo... que pierde su dualidad ante ti.

















Y me siento pequeño, muy pequeño.
Pero grande.

...vomitar sin luz...

Cae el negro sobre una bahía desconocida,
a ratos bañada de luz,
a ratos oculta entre niebla,
a ratos presa nuestra.

Creo que duermes,
sé que no es así.
No quiero saberlo tras tu espalda,
no quiero voltearme hacia ti,
no quiero verte ahora,
y no puedo evitarlo,
tampoco quiero,
solo vencer
a éste puto insomnio,
regalando nada,
palabras estúpidas de cuentos lejanos.

Mi vida sin ti,
mi vida de nuevo...
aunque no la quiero de éste modo...
no me queda otra que marchar,
para volver, lo sé, deseo lo llaman.

La ciudad nos para en cada semáforo,
nos da una tregua para reventarnos los labios
mientras todo el mundo mira,
envidiosos de lo nuestro
imaginándose en ésto
que algunos llaman pecar.

Todo se llena de rincones,
los sueños se amontonan
uno tras otro
sobre las esquinas de la bahía,
arrastrados por la marea,
desde el adentro hasta tu orilla.
Así llegué, desde mi adentro...
hasta tu orilla.

Así me voy, con nuestros adentros
hasta mi orilla,
ven por ellos.
Te los guardo todos,
te regalo un cuento,
un cuento de pollitos,
te venero sobre un escenario,
rincón primero derecha de la función,
primer plano para ti.
Visitas guiadas por un mundo
subrealista,
imaginado por otros,
contemplado por nosotros,
imaginando cuántos vinos tomó
para poder pintar así el loco.
Mi magia es más bien sencilla,
la de la palabra de un corazón
que se automutila seguro esta noche
cuando me pierda entre sábanas extrañas
buscando el calor de una piel ya conocida
y tan conocida como ya extrañada.

Anclado a las brasas

Hoy tengo un nombre,

me apodaron desorden,
me acostaron sobre un lecho de clavos
y me metieron en un saco.

Hoy soy un torpe,
o más bien un despistado,
puede que sea un duende,
puede que sea el pasado.

Te vi entre almohadas mojadas,
te descubrí cada mañana,
te desvestí de primeras...
para verte de cerca.

"SI TE HE VISTO NO ME ACUERDO,
SI TE DESVISTO NO TE OLVIDARÉ EN LA VIDA."

No me manches la ropa al pasar,
no me jodas el tejido.
Suavicemos los sentidos.
Trafiquemos con los sueños.

De nuevo.

http://www.youtube.com/watch?v=0udJVDyC0M4&feature=player_embedded

Lección Nº 1


Nunca poner nombres a las olas del mar.

Curioso el cómo el piano que dibuja el fondo de éste cuarto marca el compás de la oración. Me agarra el pecho y lo suelta de nuevo, hace caminar una mano en mis entrañas, deslizándose, recorriendo los conductos de mi interior más carnal con la yema de los dedos, pulsados como en un piano, buscados y repasados. No voy de "cool" ni de "new urban" ni tan siquiera de "soft". La música marca los compases entre los que encuadramos nuestra vida. Unos la oyen flotar y la acoplan a sus escenas diarias, listos; otros la huyen o la dejan correr... deprisa y de lejos, ingratos.

Porque... dejar la cabeza ir en una escala y volverla abriendo los ojos a la caída... siempre que se hace inconsciente purifica, sin forzar, todo sale, surge y se nutre de sus propios placeres.

Lo cierto, es que me gustaría acompañar a éste post de un piano, un piano de fondo, como el que aquí suena, pero... prefiero que seas tú quien elija el suyo (y si puedes... comparte)


jajajajajajajajaja

"...yo sólo busco que nadie lo entienda..."




A todas aquellas personas que un día se levantan de la cama y se dan cuenta de que hay algo extraño en todo su cuerpo, no físico, más bien... un estado mental de posible vacío, posible, porque no es vacío, si nunca se tuvo, pero si añoranza... añoranza? pfff no me va lo viejo, aunque en el fondo sea un "retrolover" jajaja cosas nuevas.

volvamos a esas personas que tienen en la tripa algo extraño,
- Trapo, mariposas? dónde? ...BIRDS IN HEAD - te decía yo.
(jajajaja curioso pequeño Obi-Wan, hoy no hubo café y te invento a cachos para recordarme lo último...)
UN BIRDS IN HEAD PARA MI !!!

oé!

Cosas extrañas.

Una voz sin piel.

Un helado de chocolate con extra de chocolate y otra capa de trufa y cachitos de chocolate puro... de sus labios.

Extrañas? me equivoqué de adjetivo.

Y si me voy?... no sería nuevo.

Cosas extrañas.

No saber que decir, ni adiós¿? jajajaja

Cosas extrañas.

Un elefante rosa... love Elly.

Dormir de noche.

Correr sentado.


Cosas extrañas.

La ilusión.

8.00

8.00 de la mañana de hoy, lunes 5 de Octubre de 2009.


Me he levantado sin siquiera necesitar el despertador.

Hacía tiempo que no dormía tanto y tan agusto.

...ritmo de vida...

¿Dónde fueron mis letras?

¿Por qué mierda vino a mi el puto verso corto?

Inhalar, Exhalar.

Creo que la limpieza da efecto. Mi cerebro viciado había desconectado todas y cada una de las neuronas que me unían a mi mismo. A lo que ellas significan, y no al adorno estúpido que persiguen por perseguir ellas, malditas putas!

No te negaré a ti, viajer@, que no lo hice con gusto. Pero hoy el día está claro, hermoso, suave, apacible, tranquilo, cauteloso. Hoy el mar pinta como sigue...

...elige uno...

Es innegable que todos nos hacemos a lo que realmente nos gusta. Nos negamos a salir de nuestras cuevas y nos encerramos entre lo "típico" y lo "clásico", todo por miedo a... ¿A qué tienes miedo?

Pasamos los días uno tras uno como pesadas losas, reímos y sonreímos, lloramos, nos enfadamos, saltamos de alegría... hacemos los días nuestros y plenos, pero todo el mundo alguna vez... alguna vez... nos hemos tirado en la cama y justo antes de dormir nos hemos sentido... ¿fuera de nosotros? ¿como un tercero a un metro de distancia? Entonces realmente vemos cómo es nuestra real vida, y entonces llega la aspiración del hombre, el necesito un poco más, el inconformismo que se nos niega con la sola presencia de lo típico y lo clásico. Sus sombras son gigantescas, pues son muchas más que las de aquellos que se desenmascaran y prefieren ser libres sin encontrarse siempre entre el hierro de un candado y el de una reja. Otros, como mi ya viejo y querido amigo, el CTF, entre un muro y la espada, la suya más concretamente.

¡Tierra trágame!
¡Quiero salir!

Gritan muchos,

otros nos rearmamos de las herramientas para el combate
y salimos en busca de cabezas que cortar, antes de perder la nuestra.

Y es que sólo hay dos bandos, y aunque a veces sean invisibles, se perciben flotando entre las conversaciones de la gente. Sin quererlo defienden un modo de vida distinto. Se intercambian las bondades y flaquezas de una vida aventurera y peligrosa surcando los mares y... de otra tranquila, segura y apacible, esperando en el puerto a los que un día se fueron, buscando en ellos las respuestas que no supieron o no quisieron encontrar en su propia existencia. En su propia línea de vida.

Línea de vida. Escritura de un pasaje.

REFLEXIONES EN LA MISMA ORILLA 041009

...trago II: pero no consigo odiarte

ni dejar el ...arte.

...sonora: trago uno.

la luz entrecortada
amarilla, casi apagada
un latir ardiendo
sonando entre el silencio
de su habitación.

Ella corre empapada,
va cuesta arriba...
tan desesperada.
Q no le advirtió
desde su ventana.
Pero sus ojos el clavó
entre su pelo
la mirada
buscando nada
sintiendo todo
amando cada paso
que ella daba

y cuesta arriba...
para encontrarse
entre molinos +++++++++++
de antiguos mares________
de antiguos restos-_--_--_-
de los naufragios
de los mismos bares

El tiempo le dio la razón
a quien no la tenía
a quien no le importaba no tenerla
Un tarde les unió el azar,
y entre abadías
las almas carcelarias
dibujaron un pasado
sin preguntarse
por el presente.

Él mira desde su ventana
el saltar sobre los charcos
de dos niños adolescentes
de dos quicios disfrazados
de locuaces sin derrotas.

Ella gira en la esperanza
levanta su barbilla,
dirije su mirada...
a aquella ventana...
vacía...

Y TODO SE FUE EN EL MOMENTO.
FUE SOLO UN SEGUNDO
YA NO HAY LAMENTOS.
SE FUE TODA LA VIDA
CORRIENDO SIN CONSUELO.

ÉL AGAZAPADO
TONTO DISFRAZADO
NO DE LOCUAZ
NO DE AUDAZ
SINO DE LOBO TRAMPERO
NO LE MIRES
NO LE BUSQUES
NO EXISTES PARA ÉL
SALVO POR LA VENTANA
SALVO A TRAVÉS DE ELLA
NO LE SUEÑES NIÑA BOBA
NO LE BUSQUES EN LOS BARES
ÁRMATE DE TODO
Y NO SALGAS A BUSCARLE
ELLA ESPERA...
ELLA ESPERA...
ÉL SE LARGA DISPARANDO
SABLEANDO EL MUNDO
HACIENDO ESTRAGOS.

VETE Y NO VUELVAS
A BUSCAR EN SU VENTANA
VETE Y PREGUNTA
POR NADIE QUE AHORA ES NADA

NO LO PIENSES...
NO LO TIENTES...
NO LO CAMBIES...

NO PUEDES Y MORIRÁS EN EL INTENTO...


...niebla...
...risas...
...la calle...
...la gente...
la vida............... continúa.






...levedad...

...llueve...

Casi es de día, amanece, y ya van dos horas lloviendo.

Se hizo sueño, luego aire, ahora lluvia, y quiere mojar todo cuanto me rodea.

Hazlo maldita, maldita como yo.


Más allá...

amanece y llueve.

Peor sería la noche, aunque sea la mejor cómplice no la querría en mi lado.

A este lado de la orilla.

Se siente sola, maniatada a su propio entorno, perdida entre basura de otros.


Se me aparece en sueños, eso dicen, y también que me aparezco. Pero sigue siendo un intangible para mis dedos, un imposible para mis labios.

Se aleja de nuevo, se acerca... ¿dónde estás? ¿Dónde estoy? ¿Dónde estamos? Acaso importa el ahora??? Lo cierto es que no. Y el donde??? menos aún, o eso debería ser.

Café con arena, tumbarse frente al mar pero... no con el sol, más bien con el fresco de la tarde otoñal. Así sienta mejor cerrar los ojos. La tranquilidad es mayor, el ruido de las olas es sonido de fondo. La espuma dibuja ilusiones en la orilla. Imagino mi cabeza, apoyada en ese instante sobre tu tripa. Mis ojos cerrados, la brisa por un costado, recorriendo desde mis rodillas a mis mejillas. Un suspiro, cero palabras, no hacen falta, ahora hay paz.
















Y de repente despierto.

Mis sueños... me siguen huyendo.

El sabor de las torpezas


Sin noticias, me levanto
me descalzo y me lavo
me tropiezo en el espejo...
ese que odio ver siempre de lejos.

He roto el aire
con las cuchillas
hoy descubrí la piel...
sangrando por las costillas,
rodillas, bajando hasta mis pies.
Sin mas que ver que un lecho de prisas
es nido de barrer
desde el alto
a la cornisa,
desde el querer
al poder.


Un paso fuera.
Ya llevo dos.
Rutina diaria
a un puto rincón.
Antes lleno
vacío
lleno
vacío
¿?
Si me descalzo...
si salgo y me desnudo...
si camino sin ropa,
entro a un antro y...
ante una barra podrida
y asqueada de mamelucos.
amoldo los codos
sobre el roble carnicero.
Veré las sonrisas
de una puta barata.
De esas de ir con prisas
a cualquier celda asqueada.

Siempre es el viento,
siempre sin rumbo,
siempre lamento.
(Me empiezan a asquear esas palabras)


Tú te ahogas en las charcas,
se te entumecen los dedos,
se te alerta la sonrisa,
se te encalambran los huesos,
se te niebla la esperanza
y te atacas siempre al cuello,
pasando después por el mío.
Y te hartas de gritarme que todo es culpa mía,
pero no sabes, querida, que al contrario que a vos...
lástima...!
a mi no se me nubló el Juicio.

El sabor de las torpezas
de esta alma siempre rota.
El sinsabor de las flaquezas
de un Caballero destrozado.

El silencio...
Santiago...
...paz...

...pensamiento...

Hay veces que no comprendemos a los demás, es más, y esas son las menos, las que sí que los entendemos. Damos un paso. Esperamos el siguiente. Pero no de nuestro pie. Sino del pie del otro. Y nos equivocamos. Esperamos que vengan al rescate, cuando antes les partimos los planes. Esperamos que vuelvan eternamente por nosotros, a rescatarnos, a salvarnos de la rutina, el vacío o las malas sensaciones. Y cuando vienen... por miedo, quizás¿?, escapamos. Lástima. Otro paso que nunca se dará. ¿Nunca? Tal vez... quizás... no sé... lo espero. El que sí? o el que no? Van pasando los años y se pierde la ilusión en todo. En coger una puta mochila e irte por ahí sin pensar. Sin querer llegar, deseando volver y recordar el camino. Pero seguimos sin dar pasos... al menos... por nuestra voluntad... y con nuestras fuerzas.


Llevo años corriendo. Quizás me alejé demasiado de todo el mundo.
No espero volver, aunque sé que es difícil que me alcancen.
Entonces... lo de siempre.
Seguiremos solos.
Ella y yo.
Como siempre, bien recibida, compañera.


Impulso o Razón

Corro detrás de ambos,

ambos me huyen,
huyen de mi ansia.
Ansían mis anhelos,
anhelan mis deseos.
Desean mis aprietos.
Aprietan mi pecho.

Impulso o razón.
Heterogéneos y juntos
en la misma probeta.
El recorre mi piel,
ella mis neuronas.

L.,
Esto no es poesía,
si lo fue alguna vez...
la muy puta se fue hace tiempo,
y ni siquiera me dijo que vino.
ni siquiera que se iba.
No me dijo quien era,
y tampoco quiero conocerla.

Solo queda mi piel,
arena y sal en mis pies.

...impulso?... sí... mientras escribo... razón?... puede... pero no la entiendo.

...acabo de llegar y sólo escucho gritos...


ojala acabe de irme... pronto... muy pronto.

...la protagonista del eliocentro...

" En medio del mar / te sientes como un desierto.
Primavera ven y cúrame el invierno.
Loco trovador, es tu canción desnuda.
Sólo Corazón.

Hoy me quedo en casa / lo de fuera no me interesa
ya saldré a dar una vuelta...
otro día q no llueva.

Cuantas flores para un ramo...!
Cuántos versos para un poema! "

Fito y Fitipaldis - Entre las nubes de tu pelo


Repíteme que todo suena igual,
dímelo al oído, q todo pasó,
q la nube negra se diluyó entre la luz del día
y las manijas de mi reloj.

Cuando todo me falles,
cuando todo me niegues,
cuando todo me acuses,
cuando sólo me mientas...
Tú podrás ser una perra,
pero recuerda q yo ya soy perro viejo
en los avatares del dolor...
que hace falta más de una cadena para atarme a un poste.
Que hace falta más de dos grilletes
para retener mis maltrechas muñecas
e impedirles que escupan letras entre giros.

Querrás ser la protagonista de mi teoría del eliocentro,
la harás tuya,
y serás el vértice de todo lo que gravitatoriamente quede a tu alcance.
Serás vértice, luego vórtice y arrasarás...
pero no con mi corazón...

...hoy me quedo en casa, lo de fuera no me interesa...

¿...y por qué no ser condenadamente feliz...?

¿Qué cara mostrar? La más conveniente, la precisa, la necesaria, la que sale porque sí en ese momento sin razón ninguna. ¿Qué cara mostrar? ¿Acaso la de la sonrisa nerviosa?

Ahora me pregunto porqué ando siendo el hombre de las mil caras conocidas...

por miedo a mostrar la mía... tal vez.

porque quizás... nadie hizo por ver la que realmente me parte.

¿Se acercaron? Sí... pero todo el mundo abandona antes de saber nada, o prácticamente nada.


Mi condena es la del hombre libre, la de la soledad... rodeado de tanta gente.

...vete tú a saber...

El cielo. El infierno.

Caer sobre mi mundo.

Subir a lo más alto, sobre el acantilado, y caer sobre mi mundo. Ver como caigo junto a él, con él, quizás por él, tal vez sea así. Me descuido... y el asfalto se hace arena entre los dedos de mis pies. Extiendo los brazos. Miro hacia abajo. Cierro los ojos. Y ahora vuelo sobre mi mundo. Me dejo caer, ahora... liviano, como una hoja seca de éste otoño que se cierne sobre mi y me golpea el hígado con sus cortinas de humo. Las luces se apagan. Solo quedan sombras de mi. Me hago etéreo para saborearme desde fuera, me hago viento para huir como hoja que soy, seca pero tierna aún, aunque sólo en el tallo. La clorofila no funciona. La luz no me llena. La tierra no me sacia. No sacia mi hambre. No despegué los pies aún, aunque estuviese flotando... es más... se hunden en el lodo, y ya no hay sol, ya no hay cantos de sirena sobre la divisoria de los dos mundos, sobre la divisoria del cielo y la tierra, del cielo ésta tierra: mi infierno. Ya no hay sol en los campos albahaca y cañizos de las cuencas de mis ríos. Ya no hay dolor. Ya no hay sentido. Mi alma se vierte sobre el fango putrefacto, inundando mis pies. Mi alma, mis pies. Mi alma, a mis pies. Mi alma... bajo ellos. En el infierno. Sólo un rescate, héchame la soga, pero ten cuidado con mi cuello. Destruir te destruye. Consumirme me hace ceniza. Ceniza sobre el lodo. Ceniza del infierno. Sin alterar el párrafo, sin deshacerlo en más de uno. Uno corrido. Un muerto. Cero heridos. Un asalto al tren de los sueños... desde el apeo avernal de la sonrisa triste y parada. Regálame luz. Dame luz, que ya no tengo vela, y parece que nadie me la dio para éste entierro. El mío.

Retazos de bipo

Cambiante de piel, mi muda es casi metódica, crónica, tan letal como mordaz.


Cambiante de piel, de esa que salta a tiras, quedándose entre uñas ajenas, dejando mi cuerpo roído.
Dejando mi cuerpo a solas.

Cambiante de piel, un problema, mi ser, necesitar, querer...

Cambiante de piel. Morir para vivir. Vivir sin morir. Vivir muriendo. Morir de vida. Vivir para no morir. ¿Morir para qué?

Cambiante de piel. Mi castigo. Una losa. Un peso. En el alma rota y descompuesta, desgarrada, DESNUDA.

Todo cambió el 15 de Agosto.


Vi la rosa entre las zarzas, aprisionada entre sus pinchos, y allí metida, aún a oscuras, se apreciaba el rojo de su ser, la sangre de sus pétalos corridos por el deseo de correrse de nuevo.


No me pierdas, no lo hagas, si no quieres... el tiempo aún pasa lento... o eso nos hace saltar.

...SALPICADURAS MULTICOLOR...

Deseo caminar alto,

muy lejos
perderme en horizontes púrpuras
hacer escala en las nubes
escalar entre vientos de una a otra
de una otra
como cabalgan las putas abejas
sobre los multicolores bancales.

Deseo ser AIRE
para refrescar los amarillos amanCeres
los atardeceres sepia...
y las noches de LUNA LLENA
la luna de los lobos
aullandole todos a la misma hoguera.

Hacer de mi piel hilos transparentes
que unan las ciudades en una sóla metropoli
regida por las reglas de la vida
y el saber vivir
del querer morir por vivir
en un sinvivir de eterna ingratitud
hacia la VIDA misma.

Separar mis poros, extrapolarlos a la atmósfera
fundirlos con las estrellas
convertirme en universo
y hacerme eterno entre haces de vida.

Emrajelfer en el espejo de la mujer desnuda
mientras se mima cada noche, sola
entre algodones
entre sinsabores de la ausencia.
Ser no más que su sombraSOMBRA,
y perderme, como siempre,
divagando entre sus pensamientos,
ser no más que eso,
como siempre,
un poseso.

Deseo ser libre en mi elección.
Deseo tanto ser libre en mi elección...!
que el hecho de atarme, no me implica perder eso.

"Stairway to Heaven"... espiral atropellada de sinrazón,
"And a new day will dawn" decorado con lunares irradiantes
de sal de tu piel abrasada por el calor de el mismo sol.
Podríamos ser fugaces amantes en nuestra eterna espiral
salpicarnos cada noche como dos lobos,
bajo la constante de la luna llena.
Respirarnos la vida en cada beso mordido
y labios rotos.
Hacernos color y pintar la ciudad gris
que hoy duerme escondida de nosotros
en las afueras de nuestro cielo e s t r e l l a d o ,
SALPICADO DE NOSOTROS.


terriblemente bella



ELLA

orizonte, es sin h, no me gustan los silencios absurdos, que no los silencios adecuados o propicios...

..empujados...

Con el viento a nuestros hombros,

el peso de éste aire será la única carga
que tanto pesaba antes de ayer.



Bienvenida de nuevo

Derruído me encuentras ahora entre cascotes de supremacía. Te temía, te anhelaba, y en el fondo de mi ser... siempre te he esperado, porque... sabía que volverías. Sabía que lo harías y ocuparías todas mis horas muertas, todas aquellas que luchan por vivirme. Me tienes entre pendiente y expectativo de a qué vienes esta vez. Sabía que volverías, en lo más profundo de mi ser, allí donde nadie llega realmente, salvo yo, y no siempre es así. No me tortures, antaño aprendimos tú a ser mi pacífica compañía, yo a ser tu amigo de necesidad.
...son sólo rachas...
Bienvenida de nuevo, amiga.

acabando

Si sientes que el tiempo va
marcando tu vida
si sientes que las heridas
no cicatrizaron.

Si cruzas al paso la vida
y la abrazas saltando
no habrá nada que te haga
caer derrotada
ante la mirada
pasada.

Si piensas que antes de dormir...
ambos nos soñamos,
nos tocamos,
nos queremos morder,
si piensas que todo ayer
quedó atrapado
entre hilos tejidos
de piel con piel,

me habrás ganado,
te habrás jurado,
que ambos somos
como dos putas gotas de agua.

Si la vida te explota
si la mia te trastoca
si la sabia te provoca
enraizar a mi tus dedos

arráncame el costado
hazme tuyo como agua
piensa siempre en la calma
que damos a nuestro compás...

escritura siempre inconexa y mal pensada a veces parida a veces henchida en un monosílabo acompañado y disperso entre puntos suspendidos entre apartes bien queridos entre risas y mil llantos que vomito mis palabras van seguidas van atadas van solitas van cruzadas y te buscan en tus machadas tan de niña como de alma tan de grande como madura... y mis letras siempreunidas siempre [Acaban enchorchetadas aniquiladas ante tu imagen ante tu idea... siempre acaban en ti.

...cansada...

Las lágrimas de la ciudad creaban mares de angustia sobre el suelo. Su silueta la remarcaba el rojo de su ceñido vestido sobre la paleta de grises de esa mañana, sin apenas sol. Se cubría la cabeza con una rebeca que, a modo de paraguas, evitaba que se mojase más de lo que su corazón la permitía. Cruzaba en diagonal la calle, con el convencimiento de que era inmune a todos cuantos por allí deambulaban: caminantes, conductores, grisáceos rostros impertérritos tan duros como losas. ¿Cómo era posible que se estuviese desaciendo su interior sin que nadie la viese llorar? ¿Cómo era posible que sólo sus ojos estrangularan hasta el más duro guerrero... y sin embargo... pasasen desapercibidos entre tanto, tanto gris? Su aligerado paso emitía un taconear precipitado, pero exacto como un diapasón. Jugaba con el ritmo de su vida, intercambiando blancas, con negras, con miedo a alternar con una semi... con miedo a un todo. Se moría por dentro, y... 
realmente... así lo quería. Exalaba vapores cargados de ansia y cansancio, de deseo y desesperación. Mientras se asfixiaba se apoyaba sobre un coche negro. Mal aparcado, casi descompuesto, casi roído por ladrones, casi... casi no andaba. Casi era él. Sus ojos reflejados sobre el cristal opaco se vieron, por primera vez en mucho tiempo. Y se vieron cansados de seguir cruzando desapercibida, buscando cada día entre lágrimas una historia de cine.

Resurge en ti, pequeña,
hazme ver por qué vale la pena vivir,
por quien vale la pena morir.
Relátame otro cuento de cama.
Relátame en la cama.
Acomódate sobre mi pecho y...

volemos, 
siempre tendremos eso,
quizás sea lo único a lo que alcancemos.




Ahora,
Valpo muere cada noche desde que la dije que me iba.
Y que conmigo...

Venía ella.






Vida en libertad. 
Muerte en libertad.
Sueños de libertad.

...en un filo...

Se sacudía las viejas ropas, haciendo saltar de las telas todo cuanto le pesaba más que una fibra de polvo. No se dejaba ya acunar por las noches, se estremecía con sus silencios, se arropaba de sus pesares, y se hacía un ovillo de fino hilo en la esquina de su sofá. Se preguntaba por ella. Preguntaba a todos por ella. A él le dijeron que ella también lo buscaba. Y ambos sabían... que sólo se encontrarían en el vórtice de sus vidas, al filo de su existencia, sobre el abismo de sus sueños.


La sabia me corroe la piel. Enmudezco rodeado del perder. Asfixiado con la soga del placer, he descubierto que abriendo los ojos no podemos caer. 

Y disparo con la trompa cada vez, ajustando más la mira para ver
que un pedazo de mi se fue como aquel
viento salvaje que nunca ha perecer.

Riesgo asesino entre una calle oscura, profunda, de esas sin salidas, llenas de ventanas desde las que mirarme mientras paso. Ventanas inalcanzables, intraspasables, intangibles tras sus cristales, opacas con la luz del día. Ahora libres.

Salté al suelo para ti, y de morros me di, contra el asfalto cruel. Puta realidad asesina de sueños, desacompasada de nuestra vida, estúpida yerma vieja, púdrete! El riego sanguíneo va a reventar mis venas, mis arterias, me perforará cada poro pidiendo salir y romper por la vida. 

Como una callejuela, con luz al final, sin ventanas y oscuras. Sigo, como un mosquito, la luz que me ciega. Aún no sé si me espera el cielo tras la luz, o el infierno tras las llamas. Pero sé que me arde la cara. El Sol se parece al infierno, más que al cielo, ¿y quién es la luz? Voy a partirme y a olvidarme de quien soy, no recordar, no quiero hacerlo, no lo necesito, no ahora. Frases, como siempre, inconclusas, inteligibles. Frases estúpidas cargadas de ego y vacío. De querer ser diferente y sin embargo... dejarme arrastrar.


Háblame de la luz que se ve donde estás tú...
Háblame del color que se ve donde estoy yo...

...cuando piso el aire...

Mirar sin mirar,

adelante,
atrás,
mirar sin mirar.
Estar sin estar.
En lo que hay que estar...
Sin mirar.
Sausier de tu banquete,
servido frío como manjar.
Síndico de los que aullan
a la noche en tu pasar.
Estafermo inmóvil, perenne,
astillado en tu cabalgar,
prófugo de la justicia
del no sentirte amar.


perdón por los mensajes no puestos... no me preguntéis porqué... no eran porno, bélicos, beligerantes, ofensivos,... estúpidos... al contrario (bueno... sin faltar a la verdad... creo q un semiporno... pero ya está resuelto jaja) fui a publicarlos todos y no sé que mierda pasa. Lo hice mal? fue el error? ni puta idea. Perdón a todos. 



¿Para qué seguir hablando de nada?

¿Para qué seguir hablando de nada?

No perdamos más el tiempo,
olvida que existo,
que un día me fui,
que aún correteo... 
lujurioso y sin pena
por mil bares, a mis anchas.

Te podría decir todo de nuevo,
volvértelo a explicar.
Podría morir en el intento,
podría volverte a amar...
pero ya no lo siento.

Y nunca lo sentí...

Te amaría, sin volver,
pero no quiero,
ni puedo, 
pues ya amo.
Ya me pierdo...
tan fácil como me encuentro.
Me revuelvo en la montaña rusa que me enseñaste.
Día tres, era nueva. Piso fijo. Cielo suelto.

Me rebaño untado en el plato de tus sobras,
animal enjaulado, socia divorciada de sí misma,
me debato entre ti y nada, y no quiero a ninguna.

Puede que todo sean sólo imágenes, enlaces sueltos, hilos rotos, mal hilados, descoloridos, o completamente garantes de sí mismos. Puede que todo sean sueños, ilusiones, ideas. Todo flotante, no palpo nada, no ahora. 



A la deriva.

Encierro mi dolor,

en una caja sin cajón.
Me ato a un bloque sucio, 
de duro hormigón.
Y me dejo hundir.

Y es que en la historia
que me contaron, 
las sirenas afloraban 
de la cresta de la ola 
más lejana de esta tierra...

Cuentan que el pulmón, 
si se llena con algo más que de agua, 
no revienta, 
se sustenta 
de los Dioses del calor
del edredón humedecido
por tus labios, amor.

Quiero hundirme
despegarme
de esta orilla invisible
y perderme
agotarme
en intentos imposibles
de tenerte
a mi vera
a mi entera
a mi triste 
a mi libre
a mi placer...

Rematando mi lenguaje,
caminante sin viaje
vagabundo sin estera
y con estrellas en la noche
sempiterna
disuasoria
esquiva de la memorias
de las tres de la mañana,
del naufragio de alta cuna
de no verte la cintura,
entre mis piernas
atrapada
sin moverse más que un dedo
entre dedos
atados
enlazados por el hilo
invisible
que nos une como dos enganchados

a nosotros
a los tiempos pasados
al camino perdido
al padre malogrado
a tiempos muertos
a toro pasado
a mentiras alzadas
a completos idiotas
a ilusiones rotas
a otras compartidas

tiempos reflejos
del contacto de uno mismo.
Sin olvidarnos 
lo profundo de éste abismo
Sin apartarnos
la mirada de los sexos
Sin importar nada
que sea de ellos.

Hundir mi barco,
anclar mi alma,
junto al naufragio,
remero en barca.

Remero en barca,
escapando,
dejando el barco,
quemando un sueño
junto a las velas
persiguiendo anhelos.

Juanto a las velas,
persiguiendo anhelos.

...porque cuando te miro...

...una sonrisa te leo...

¡¡¡suelta a los perros...

...que hoy no estoy dispuesto a correr!!!

...el JUEGO del anonimato...

...cruzados...

Debo decir que me duele una mujer,
en todo el cuerpo.


Araño las virutas de su piel
sin que se de cuenta de que...
además de desgarrarla a ella...
ella me desgarra a mi. 

Chapoteo en cada charco que me refleja la cara,
la cansada cara que porto, que no aporta nada.
Rompo los mil espejos que no te rebotan.
Sólo quedó en pie el de tu habitación, 
profanado, avergonzado, enloquecido
de ver dos cuerpos siendo masa.

Se van los fríos de éstas orillas en corrientes alternas,
electrificando el vínculo, calentando la masa.
Ando descalzo, sólo así me siento más pegado al suelo
del que tanto huyo, o al menos, lo intento.
Me esfuerzo por no pasar sobre el barro marcado,
lo consigo, soy más hábil, y ahora tengo más fuerza,
la tuya. 

Ermitaño, barbudo, un soñador, un loco, raro, freak.
Y así creo muros, ahora desconchándose de la cal,
cal que cae sobre mis heridas.

¿quién cojones quiere el "glamour"?
¡yo sólo quiero estar con ella!

El barro en la calle... siempre guarda las huellas de los caminantes. 

Salgo cuando nadie me ve, a escondidas, en silencio. Oculto en el manto de la noche, abrigado por un frío que siento, pero que no me molesta en absoluto. Tengo una maraña de hilo en mi cabeza, una decena de cabos sueltos, que no sé si quiero, o no, atarlos. Me siento en el suelo. Lío un cigarrillo. Saco mi ZIPO y lo enciendo. La primera bocanada siempre es la que contiene más humo, o al menos, es la que menos me gusta. Todo sería más fácil sin agua. Un camino de tierra seca plagado de oasis, que cruzase toda esa, entonces, seca llanura. Y recorrer los meses caminando por ella hasta llegar a ti. No entiendo de corazones, no entendía, sólo les hablaba, y los hablaba. A duras penas... atiendo a razones, y en múltiples situaciones... me veo precisado de ellas. Hace tiempo que no gasto palabras más que en ti. Que no vale nada... si no es contigo. Que algo de mi ya se fue para allá. Lo que más quería. A veces temo no recuperarlo. Y me puedo yo mismo cuando estoy solo, que siempre lo estuve. Pero ahora me puedo y me atranco, y no sé caminar, soy un crío estúpido con el carácter de un viejo gruñón, pero sólo para mi, aunque a veces, se me escape algo. Pero en la soledad más querida, en la de mis noches, tirado sobre la cama, no lo estoy ya. Porque te pienso como durante el día, con deseo, con pasión. Y veo tus caderas moverse, y tus manos paseando líbremente por tu cuerpo. Y las odio. Y las imagino en otro sitio. Y así encuentro mi paz contigo. Y dejo de poderme a mi mismo. Y cojo la mano que me tiendes, y la mimo. Y te abrazo. Y te acaricio. Y es que a veces me falta la dulzura en mi día a día, me falta mi lobo noche tras noche. Eres un equilibrio necesario que no quiero perder. Porque ya no veo nada como antes. Todo mi mundo a cambiado, menos yo. Tú me haces más yo. Eres la magia de mi vida. Y si te hice mal... perdona.



"...The wind is in your hair,
it's covering my view 
I'm holding on to you,
on a bike we've hired 
until tomorrow..."

...breve paso entre dos mundos...

Estaba parado en mi coche, en un semáforo, absorto en mi mismo, analizando todo lo que me rodeaba, como si fuese un fantasmagórico espectador, alguien que allí no importaba a nadie. Miraba todo con detenimiento, como si abriese por primera vez mis ojos y descubriese un mundo nuevo, ese que tantas veces descubría en mis días, en mis horas, durante el cuarto de siglo ya pasado. El cruce de "Las cuatro esquinas". Todas las hormigas que deambulaban por aquellas calles eran las mismas de siempre. Muchas desconocidas... pero todas con un mismo semblante, propio, falso, chillón, inapetentes de vida y tan hartos de jactarse de ella. Frente a mi, pintando la calle a ribetes blancos, un paso de peatones que nunca antes había simbolizado, como en ese momento, una tregua entre dos mundos tan opuestos. A la izquierda del paso, él esperaba paciente aque pasaran los treinta y un segundos que duraban allí el rojo. Tenía la tez blanquecina, huidiza de sol, los mofletes enrojelloracidos por un andar algo pesado. Sus gafas, sus zapatos, su reloj, su traje, todo inmaculado, como su propósito. Cogiendo al peso con su mano derecha, un portafolios de piel negra y un libro, también de tapas negras, y con una inscripción dorada que invitaba a la vida eterna de la que él se había enamorado y a la que él había entregado su vida dando la propia al cambio, perdiéndose de todos los secretos pecaminosos que nos hacen sentir realmente vivos. Sus pose inquieta transmitía una extraña tranquilidad. Metió la mano en su bolsillo izquierdo y sacó su teléfono móvil. Hacía como si estuviese haciendo uso de él, pero probablemente sólo lo bloqueaba y desbloqueaba, mirando una y otra vez la hora, viendo encenderse y apagarse mil veces la luz de éste. Parecía que lo usaba, pero sólo pretendía distraer la atención de aquellos que lo fijaban en su entrecejo. En la esquina de enfrente, al otro lado del paso, casi llegando a la puerta de la Confitería El Paso, un matrimonio cuarentón que, por ordinarios, se mimetizaban en el gris del asfalto. Y un paso detrás, una chica. De repente el verde del peatón. Fijé mi mirada en él, se dispuso a cruzar, cruzó de repente... su mirada dirigió la mía, y la dirigió hacia ella, y se perdió en ella, y yo caí en su ser. Vestía ropas oscuras que contrastaban con su blanca piel, y su pelo era aún más moreno que el portafolios que aguantaba él, ella poseía la mirada más endiablada que pueda una persona ver en un rostro tan fino como lo era el de aquella chica. Todos sus rasgos faciales eran suaves y afilados. Incluídos sus ojos de aspecto oriental, bordeados de sombras prefabricadas, que la daban el aspecto terrible a aquella chica. Pero él, sabiéndola el demonio, la miraba entre el deseo de salvarla... y el deseo de arrancarle la piel a tiras, y no por tortura, sino por por bravura de loco amante. Se debatía en tan sólo décimas de segundo... entre acatar el cielo o disparale a la sien. Y casi le dispara a la sien al cielo. La chica caminaba detrás de la pareja ordinaria y, tras éstos, se metió en la Confitería. Él se había quedado inmóvil, a un paso de la acera, y no pudo despegarse de ella, ni de sus ojos hasta que no le dejó más opción que la de mirarle el trasero. Era el demonio, él... un ángel... o no tanto. 


Uno renuncia a su vida, puede hacerlo, pero jamás a sus deseos.

sonambulimia

...paz...

El azote del intenso viento sobre las copas de los juncos representaba la tranquilidad extrema de quien se siente seguro junto a sus raíces, aunque haya, como en todas las casas, mala hierba. La tarde amarilla se mece al compás de las bojalagas habitantes enraizadas en los montes cobrizos, verdosos los días posteriores a la lluvia, miméticos con su entorno en los días tranquilos, tan allí arraigados... y tan desapercibidos al observador inquieto. Los acantilados protegen, con la rectura propia de un padre militar, las joyas que se ocultan en la arena de las casi inllamables bahías que pueblan éstas costas sureñas. Sobre el horizonte, planeaban en las escalonadas ráfagas de viento, decenas de gaviotas sempiternas en la historia de aquellas costas, poniendo el sonido al descompás de las olas que rompían sobre la caliza de aquellos montes... cobrizos. Suave era la llegada de las olas a la orilla de la playa. Entraban en ella temerosas de dañar la lisa arena del límite, rozándolas con dulzura, como se roza el clítoris de una amada. Lucía el arenal sol sobre la playa, apacible, cálido, amarillo... cobrizo. Y todo se confundía en una sola estampa uniforme, tan homogénea como agua sobre agua. Cristales sobre el agua, tan a veces corrompida por los infieles a su causa, reflejaban los rostros de cuantos la habían soñado mirándola perplejos durante horas, de aquellos que habían dado su vida entera, y al final... su vida, luchándola, peleándola, descubriéndola... amándola; de los que la habían cruzado a tierras lejanas en busca de su propia vida, de su propia aventura. Y siempre es la misma colina la que, en silencio, me guarda a escondidas escondiendo mis más profundos sueños y aires libertarios. La misma cuesta que sirve de apoyo a mi cuerpo, en la que agarro mis rodillas y me creo más sólo que nunca, ¡y qué bien me viene esa soledad! No hay preocupaciones, no existe la presion, las presiones, las odiadas previsiones. No hay dolor, ni alegría. El tormento es solo agua de borraja. Y el frío no es más, ni menos, que el calor. El equilibrio visual es perfecto, el vacío emocional tan intenso, tanto... que abre la mente a la perspectiva que nunca cuadra a nadie, salvo a mi. Se llega tan a nada... que lo que... simplemente existe allí... a esos ojos... es lo único existente y lo único importante, lo único perfecto... en ese concreto segundo, en ese tiempo que se vive tan sólo, tan perdido, tan encontrado en uno mismo, tan salvado de todo. Y por eso sujeto mis rodillas, porque es un abrazo de madre el que me arropa, extasiado de tanta paz. No hay rebotes, malas caras, falsas caras. No hay amigos, ni familia, ni amores o desamores. No hay judas, no hay ladrones, no hay castigadores del alma, carroña ni buitres, ni hurracas cotorras y malvadas. Sólo hay un tiempo y un segundo, ya pasado, unido a otro segundo, ya pasado... 

El mar, las montañas, la playa, la brisa, las gaviotas, las olas... en esas palabras encuentro mi paz solitaria.

...restos...

Pegado aún a la huella de mis días pasados, a los llantos sin consuelo ni explicación, a las peleas estúpidas e inútiles con las que planteábamos la batalla sobre un tablero que nunca era la cama, pegado aún a un día sin sonrisas y sin caricias espontáneas, sin besos esparcidos en la semana, sin tocarnos con oportunidad... o sin ella. Aún ando pegado a la huella de mis días pasados, pero no más que pegado, todo tiene su "por qué" cuando no su aquél, y mi "por qué" pasa por evitar el hecho de que mi frágil memoria se olvide de los días pasados para que los tenga siempre presentes y no errar en un futuro. Ando pegado a la huella de mis zapatos. Creo que marcaré sobre la hebilla de mi cinturón todo el rojo sangre, y cambiaré de zapatos.

PD. ¿Dije "cambiaré"?... mil perdones... padezco de un extraño daltonismo literario por el cual, en ocasiones, confundo el tiempo pasado de un verbo con su tiempo futuro.

... no vale nada, pero no doy más... hoy

Un tren descarriado, sobre las vías de acero. 
Las traviesas sueltas volaron lejos cansadas de tanto esperar un billete de asiento libre en cualquier vagón, turista o preferente, polizón entre maletas, un lugar para descarriar lejos de allí. Semáforos bicolor de advertencia y paso libre para desfogarnos en la noche del accidente. Lejos de cualquier alegoría a la divina comedia... no sufrimos los círculos de Dante y huímos en busca del atajo de las traviesas voladoras. Los esponjosos labios marcarán el camino hacia ningún lugar vacío, hacia ningún lugar sin ti. Riesgos entrevías, despedidas, salidas y alegrías, penas tramos locos y otros roto, perros viejos callejeros, avispas sin consuelo de veneno autoinmutado, no es escritura legible o comprensible, más bien alzada del suelo y elevada sin altar. 

...del vuelo y sus derivados...


¿Vuelas?

...hola mundo...

...buscando...

El Caballero de la Triste Figura y su hablar al observador

Un caballero perdido surca la arena del sierto. Tuareg de ligeras telas y arduo corazon, alma en pena vagando en su sinrazón. La huella en el desierto de su huesuda planta desnuda... no marca... sino siembra... el dolor desde su montura. Caballero al trote desmembrado del que se sabe sin resorte, vagando y con un porte del que no se alcanza a deshacer. Tormo quiebro en la sabiduría de los años de tristezas, de amargas alegrías... y de duras penas. Siervo de si mismo en sú búsqueda de lo absoluto (n.) fugaz como su alma, puta como su desgracia. Desarmado, abatido, punzado y quebrado por las ramas y las certeras plumas tintoras del camino, aún sigue en pie aquel del que todos hablan, aún sigue en pie, desaparecido en los cauces de su destino, pero en pie. Es Él. "Bienvenido, Caballero de la Triste Figura, alma en pena del delirio errante, constante, altivo. Resuenan en mi gruta las herraduras de tu caballo, el plateado y estilizado corcel gris de la lasciva huesura. Riesgo de la cordura... y prestos a tu figura... nos inclinamos ante la gruta de tu desconocido perfil, ancho y astuto, de zorro viejo y zorro." Ante lo dicho, el Caballero de la Triste Figura abrió sus eternos ojos ambrientos y en la vorágine del astío de sus cuencas vacías y reclamó, con el puño en lo alto ensortijado por la piedras del payaso, la vil mentira por la que le habían reclamado. "Arta está mi alma de aguantar ésta carga, que ni bien pesa ni molesta, siempre me deja despierta el alma de la serranía mía. Alba a la sombra de los juncos, caudal frondoso de su andar ligero, en tus aguas navegar yo quiero como hoja en invierno. Sea presa de sus garras, o bien mandíbulas, o bien su karma, quiero yo morir entero, de nuevo, y sin remedio. Que de trizas llené el saco del sabor de mil abrazos que no llegaron ni siquiera a la suela de mi tierra en pena. No es de mi costumbre hablar cuanto quiera, pues soy jinete sin galope, al trote de mi vida entera y mudo como el desobre, de quietos silencios efervescentes y arduas luchas internas. Un yaciente trovador de mil versos nunca escritos y mil caras conocidas. Sírvase mi vida entera a morir por ésta causa, que no amarga ni contagia a los pobres de pensamiento. Sea grande ésta nuestra empresa, y sea enorme la sin razón, que en éste camino de púas... no se camina sin pasión..." Y así agachó su siempre altiva cabeza, el Caballero de la Triste figura. Y dejando entrever su aciago rostro se dejó, de nuevo perder en la lontananza de su alboroto. 



Pensamiento del CTF (Socorro al aire, porque antes o después... por ti me faltará)

"¿Qué pasa cuando apagas la luz?"

Cuanto te caigas al suelo
coge una piedra y tírala alto
lleva con ella tu fracaso
alcanza la luna y cratéala
cratéala y déjala como a mis magulladas rodillas

Cuando no lleves nada más que un zapato
nada importará más que seguir caminando,
alta la cabeza, 
nunca mirés abajo, 
nunca nunca atrás,
observa de reojo, 
sólo te tienes a ti.

cuando nazca una estrella... no olvides a la supernova
no la desprecies, no la desprecies, se concentra en un sólo haz,
en solo cuerpo celeste aleteando con la mano el adiós a la niebla estelar.

Cuando quieras morir sin haber vivido
no luches, deja que te lleven y no sonrías,
si quieres luchar... salta, grita, rie, llora,
siéntete sobre la tierra, sé parte de ella.

No podrán acallar tu voz si es inteligente,
no lo harán si punza, 
no desgarres o las mandíbulas serán prestas en su labor

Cuando creas volar... vuela

Entre campos de esparto es buen lugar para tumbarnos a mirar lejos
es buen lugar para ser un hilador de sueños
nubes gelatinosas se derriten en el horizonte
chorreandos tintes blancos fundidos al celeste
comiéndose el intenso mar
el jinete cabalga entre olas de arena
y flota sobre las olas del mar

Cuando creas que estás vencido
alza tu puño, agarra y pelea,
arranca todo lo que que tengas a tu mano izquierda
haz lo propio con la derecha
y haz algo, algo  grande
sé eterno, no conviertas ésto en un paseo en tren
sal al encuentro de los asaltadores de caminos
y enfrenta con ellos los dados del destino
"trila" a los duendes que te ensucien
alza t puño, agarra y pelea.

Socorre a la sombra en los días de la gloria
que no se te olvide la lección de guerra.

Yo vengo de raíles y de artes,
¿de donde vienes tú?
yo del polvo seco del sur y de la sal de las costas de levante.
Crecí entre áridas tierras de fanganosas verdades,
desde aquí vamos a ser grandes,
aunque no hay por qué quedarse...
siempre hay que volar

Cuando la gloria nos salpique seremos celestes
confundidos en blanco de la ceguerra permante,
no te salgas del camino,
camina,
vuela.

Haremos todo aquello que queramos
haciendo de la vida un carnaval de máscaras.
Explora el material, la variedad será eterna.
Imagina un pegamento para las letras del periódico de mi vida
Imagina la razón de todos aquellos papeles que quieras vivir.

Agarra tus maletas, nos vamos hoy de aquí
el tren parte tarde, como siempre a menos cuarto, cada tres horas,
agarra las maletas que nos vamos, hay todo un mundo ahí fuera,
asáltalo aprendiendo de sus asaltos
ensúcialo con sus miedos y que esos sean tu fuerte
Ya sale el tren, es hora de irnos, ya sale.
¿Te vienes?
No sé por cuanto, pero sí sé a donde,
a donde le corresponde a un ciudadano de mundo
bajo el firmamento
bajo la nebulosa
bajo la supernova.

"What do you see when you turn out the light"
Sonaba Joe Coquer
Cada generación tiene su propia revolución, es cuestión de encontrarla, y creo que estamos en camino
Cuando las tierras se alejen, aquellas lomas que nos oscultaron siendo indios...
se comerán el sol para que hagamos con la noche de catalizador de ésta, 
nuestra revolución


...si me acoplo entre tus piernas...

Donde quieras

no me encuentras
si me encierro
entre tus piernas,
si me pierdo entre tus risas
y me acoplo en la cornisa
que me asoma a tu figura
resolviendo tu andadura...

Me despierto
y es contigo,
si me acuesto
no te tengo,
y me siento 
tan herido
que me asusto
si no miro...
al océano eterno,
que separa el recuerdo,
mientras agasajas mis entrañas
con caricias de tus manos...

y el vacío 
en que me encuentro...
siempre tan imbuído
no me permite ya verme
en otro tiempo
otro recuerdo
y es que hoy solo soy...

un pergamino en blanco...
un perfil borrado...
un lucha interna...
...por un bando...

Yo te escribo como te siento y como te siento yo lo escribo y me siento diferente ahora al resto de la gente que no siente que te sienta como yo solo te escribo y me dices que no lo sienta que te sienta y que te escriba y que no desaparezca... [de nuevo] que me quede contigo... que te escriba cada noche... por debajo de tu abrigo.


.

no lo valgo, mejor desaparezco

paranoias varias e intentos de una nada

Sin perder el ritmo

mis pupilas se abrieron... (después)
y al verte en mi cama
respiré.

No puedo volver al drama
que ayer viví junto a ti
en una carcel de almas.
Quiero ver que...

Siembra una canción
que nos haga a los dos.
Hazme Sol 
en el Do de tu razón
pasos desencaminados,
mal acompasados, 
perdidos...
vienen huyéndote.

Gira con la vuelta de tuerca
y haz que me exprima 
entre las sábanas.
Reprime tus miedos 
que ésta noche
es la noche del cometa y...
voy a explotar...
y lo haré en una canción

Casi llego a la cita
casi muero en el camino.
Se hielan las aceras,
la lluvia hará barro,
las hojas se pegarán al asfalto.
El gris ganará al tecnicolor
en que gira tu vida,
en que añoras tus sueños.
Paleta rota de versos
y besos muertos
de frías manos
y dulce ombligo.

Caricia dulce descuidada
en la noche que pasamos
con un quita y dame 
entre abrazos y arrumacos.
Piel encerada.
Vástago de jazmines.
Olor a hierba pisada 
en la mañana de a recogida.
Luz entre los cristales,
de los cristales a tu almohada
de tu almohada a los pies,
de los pies al sueño.
El sueño
El ser 
El perder
El no estar lléndome cuando amanezca.

Gírame otra vuelta
y aprieta aún más la tuerca,
que no sea capaz de volverme
a desenroscar,
arte extraña la del escapismo
investigo el mismo sentido
que alcanza la flora intensa.

Paranoias diversas
entre abrazos y arrumacos.

Brazos sueltos, 
ombligos rotos,
alma desconsolada
llorando entre las sábanas.

[presa]

Canciones prohibidas,
cuando suenan...
yo silencio la radio.
Recuerdos que no quiero
que no quiero 
que no quiero...
...pero que no olvido.

Aún recuerdo la noche del cometa
todo estalló,
aún lo recuerdo.
Sudor.
Lágrimas.
Noche líquida.
Liquidamos la noche.
Y liquamos las sobras
ardientes del rojo de tus labios
del roto corazón que tanto hemos partido
el uno al otro
el otro al uno
y vuelta a empezar. 
Vida. Stop & Go.
Jerogríficos extraños
perdidos en cuevas remotas
Paranoias varias
Diversas
Escondidas
sin sentido ni calma
ni verdad
ni medias mentiras,
más bien enteras,
completas y rebosantes
in-certezas de pesares mal curados
que iluminan ésta noche
en la que no tengo ya tus brazos.
Con las manos aprentando
el sentir de mi regazo
y el doler de tu presagio 
de alza mora encuadernada
en la locura de la nota
que en su noche nunca encuadra,
más bien por ser bastarda,
en la fría mañana
y en la dulce temprana.
El abrir de tu mirada
a un mundo inusitado,
en el que no comparto
ni tus canciones...
ni tus fados.

...

Esconderme en los charcos que hay de camino a tu casa, saltarlos como un niño, beberlos como un borracho; revisar las farolas viendo que no quede ninguna encendida a mi paso, pues hago la oscuridad para que así... resalte más tu tan ansiada luz (luz compartida), hago la oscuridad... para ti, mi luz. Me sorprendo de cuanto puedo llegar a caer, una y otra vez, no en la misma piedra, sí en el mismo ser. [Éste saxo a ritmo de tango... me mata]




"...no sabía que la primavera durara un segundo, yo quería escribir la canción más hermosa del mundo..." J. Sabina


...impulso...


La noche no era menos oscura que la anterior, su soledad no lo era menos que los días pasados. Subió, como cada noche, a preguntar a la brisa fresca que corría por aquella envejecida azotea, por qué se sentía tan vacío. Flotando en el aire la misma pregunta cada veinticuatro horas, flotando en el aire, como a veces se veía. Apoyado con el pecho sobre el murete de aquella terraza, observaba la larga e iluminada avenida que cruzaba a sus pies, treinta y tres metros más abajo, era conducto de cientos de anónimos que por ella circulaban, absorvidos por si mismos y en sí mismo. Hormiguero de arrebatadas conductas, hormiguero de múltiples hilos. Hilera de luces rojas, hilera de luces blancas. Claxon! Los escaparates brillaban más en ésta época, igual que ese día más brillaba el firmamento en esa rutinaria oscuridad. Rutinario lo era todo, tanto como la espera y continuación ante el rojo de los semáforos. "¿Qué sentido tiene? Da igual seguir o no."  Vacilante se planteó el impulso. Flexionaba, sobre el murete, sus brazos cansados, soportando contrá él... el peso de su cuerpo, soportando en su mente.. el peso de su pensamiento, con la esperanza de que el impulso llegara... y proviniese de un tercero que le ayudara a acabar con aquello que su cobardía le impedía. Pero no tenía a nadie. Sólo se tenía a sí mismo. Amago. Vacilación. No sería esa noche. Tal vez no. Algunos corrían, apuraban sus compras. Algunos se sonreían. Otros se criticaban. Unos se besaban. Dos discutían. Y no le llegaban las palabras a la azotea que había hecho como suy, sólo ruido, pero las sentía, las imaginaba y las palpaba. Se empapaba de ellas como una esponja, intentando que llenasen su vacío, aunque el insulto, la caricia o la prisa no fuesen de él, intentaba atraparlos para sí, lo que le hundía más, al no poder hacerlas plenamente suyas, ya que bajaría de nuevo a su apartamento y la soledad sería su única vida. Quería vida, simplemente, pero tonteaba con su muerte, aunque para si mismo estuviera muerto en vida, que más daría acabar con su no-vida, si le daba igual hacerlo o no... pero algo se lo impedía, él mismo. Y cuando calló en la cuenta, sin venir a cuento... saltó.

...desde mi azotea...

Locuras sin desmesuras que me alejan de la tortura que no alcanzo a ver por encima del muro que yo mismo construí, que duro sobrepasar, cuando... al hacerlo... traspasas a otro en lo más hondo de su todo.  Reniego de lo habido y lo por haber, ya que en su morder no tiene más que veneno de piel en hiel de escarcha convertida, en el vacío de la vida que no encuentra placer... al no poder querer como siempre quise yo hacer. No se verá mi calma alerta más que cuando nada me advierta que nada esté aquí. Suena Ray Charles. Todo se inunda de nostalgia, inundación provocada por el más sentido consciente del pesar abatido de la floja paja de la tremenda agudeza del soñar no despertado. No será ésta la noche en que haya de morder la piel para incrustar en su ser el veneno de mi perder. Veré crecer, como ayer vi morir, las hojas del jardín en que nunca yo podé... ni los setos, ni el ayer. "Volverán las oscuras golondrinas en mi balcón" las putas a cagar, como desgracian la suerte del que las ve pasar... rodeadas de libertad en un soñar sin mar, sólo viajar por incrustar en su mente un lugar que las vea pasar en su vuelo de liberación permanente, con la redención ausente del que se sabe consciente de su sencillo y humilde flotar en aras de la sobrepasada lealtad que ha de concurrir en el ancho hangar de tu triste quedar. No será ésta la noche que yo las vea pasar, y desde mi balcón, al soportal, me habré de nuevo tirar en el soñar de la ansiada levedad que sólo el volar me dará.

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Hoy se desplomó el cielo, nos apretó con tanta crudeza... que aún no consigo respirar. Cuando algo desaparece, algo realmente importante, desaparece una parte de nosotros mismos. Somos seres egoístas, por eso nos duele lo ajeno. Nunca conseguiremos acostumbrarnos a los finales. Son traumáticos, descolocan, aletargan, enfurecen. Traúmáticosporque nos causan efecto en el ser. Nos descolocan porque al llegar... el final... nos saca de lo presente... y nos marca una nueva senda que hemos de cursar... a veces sin mucho sentido ni rumbo, por eso perdidos... nos descolocamos. Nos aletargan, nos sumen en una espera o ralentización de toda la acción habitual en la esperanza de... no un nuevo comienzo... sino una nueva reanudación, que si es final... no llegará nunca. Nos enfurecen, porque cortan un cachito nuestro y se lo llevan a las profundidades, perder algo nos duele, y nos enfurece su pérdida, nos enfurece y nos duele, somos bestias malheridas cuando la guadaña sesga el ser, supervivencia, sentimiento contrapuesto y superior para vencer al débil. Nos enfurecemos... y a la vez... crecemos, nos crecemos. Nunca conseguiremos acostumbrarnos a los finales. De ahí... que aún exista Dios. 

...stand by me...


[Gracias] a todas las personas que ponen música a nuestras vidas... en la calle.
La vida no les dió una oportunidad de triunfar en grandes escenarios...
dátela tú de escucharles. 

...trilero...



Hoy soy trilero, gran embustero, embaucador de pueblos enteros. Fría serpiente, suave mordiente, y dulce veneno. Capa oscura, cubriendo artes malditas nunca conocidas. Así me dirijo, sin rumbo fijo hacia el final de todo cuanto creo. Precipicios sin suelo, cielos sin techo... ¡qué más dará! si hasta la mañana abandona a la escarcha. Yo muevo mi barca, y remo sin remos, remo... sin remos y no quiero apegos. Apalabro verdades desmintiendo locuras. A mi no me manchan las tintas de tu alma impura. Como toro en la plaza, sobre el cobrizo albero, hincho yo el pecho... antes de hincar rodilla; y es que de algo siempre peco, de querer morir con agonía. Rugosa mazorca maiceña, dorada sobre el propio oro, áspera como la piel de un lobo y dura como el cemento, en ti yo me convierto, hoy que soy trilero, en embustero acicaTando la piel de tu esturreo. Revuelvo del más adentro y saco la nada absoluta, pues todo queda dicho, sin haber explicado nada y es que sólo yo entiendo... mis arrebatos... y mis palabras.

Cartas desde el Mediterráneo I

Al hablar de lo inesperado me encuentro con que... no hay nada de lo que pensé. Probablemente el tiempo no me de la razón, ni lo espero, ni lo quiero. Ideas pasajeras. Como siempre.  Todo sucede en el aire y luego... como aire... se esfuma, y todo queda en mi, permanente, inquietante, absorvente. No sé cuantas cargas más he de aguantar para pagar mi pena. Si tan mal hice... fue por desconsiderado, "mea culpa". Induzco a la confusión hasta de mi mismo, por eso siempre ando perdido, y cuando creo ver luz, yo mismo la ciego, yo mismo la tapo, o ella sóla me huye. Nos rehuímos. Aún así, sigo pensando que tal vez, he dicho tal vez, pueda algún día alcanzarla. O pararme y esperar. Pero seguro que, llegado el momento, todo vuelve a ser humo en el aire, humo que se esfuma en la nada, para de nuevo... sólo dejar vacío. El temor me hace presa fácil a sus afilados colmillos, y es que, sólo soy un vendedor de humo, porque de humo vivo, y por humo muero. Ser material, quizás algún día, lo dudo sinceramente. Ser absoluto, sí, sobre mi mismo. Ser inconsciente, adrede, dolor. Cabezazos contra el teclado. A veces quiero gritar, rompería de un solo golpe la pantalla de acero que encuentro cada día y que no me permite ver más allá, y sí me pesa. Y es que tú... me pesas, y me dueles, y me arrancas y me llevas y me partes y me confundes y me ilusionas y me aturdes a la vez. No quiero que seas una nueva carga en mi vida, y tampoco quiero serlo de la tuya, quizás todo sea un error y sólo precisemos de... distancia, no de la que vivimos, sino de la otra que no conocemos. Pero me es imposible, y únicamente serías capaz de frenarme, en el mismo momento en que notases de tu corazón la primera gota de sangre... sería entonces cuando definitivamente, rompiera yo el mío y nunca más lo uniese. Sabes? Una vez se ama... las siguientes sólo se quiere. Quiero amarte de por vida, pero por no infligirte dolor... querré a otras el resto de mis días, pero nunca olvidaré tu amor.

Debí haber muerto aquel día, así todo sería más fácil... simplemente... no sería. Por alguna extraña razón, mi destino, se empeña en no aparecer a mi vista. El muy jodido me llevó al límite, me preguntó que qué diablos quería. "Soñar" dije yo. Y él... me durmió. Aún recuerdo el polvo, la tierra en mi boca, la sangre en el lateral. Aún recuerdo los cristales, las vueltas, los tumbos, mi suerte... mi maldita     y eterna      suerte. Todo reventaba y yo sólo quería que todo parase, congelar y bajar. "Párate! párate!" No consigo recordar la de veces que lo pensé... pero fueron muchas, seguro. Apreté los dientes y me protegí. Me hice roca. De repente... silencio, sangre en el lateral, mente aturdida, inconsciencia de la realidad y pies sobre el suelo. El milagro había sucedido. Ese día brindé con "lambrusco", 3 de Septiembre de 2007. Conocido un extremo, sólo quiero conocer el otro. Aún no sé cual es peor, aunque algo voy descubriendo.

Salvador Dalí

"Picasso es pintor, yo también"

Pablo Picasso

"Un pintor es un hombre que pinta lo que vende. Un artista, en cambio, es un hombre que vende lo que pinta."

donde al principio

y del corazóN salió de un sólo trazo, 
donde al principio, 
siendo "la persona más sola del mundo"... sin ti

El Caballero de la Triste Figura y la Coraza de Hielo.

No se dio cuenta, pero cada vez se acercaba más a aquella luz, brillante luminosa, cálida como refugio. El caballero de la triste figura, hipnotizado por el hecho cierto, disminuía la distancia que había entre los dos hechos, el hecho de la luz, y el hecho de su ceguera.. y se acercaba cada vez más, cada vez más. Sin darse cuenta, a unos pocos pasos de distancia, notó que algo le quemaba como sólo quema el hierro candente sobre la piel desnuda. "¡Mi coraza!" Exclamó dirigiendo sus pupilas a su propio pecho. Su coraza... la última que aún era suya, y de la que no se podía desprender. Coraza de hielo cristalino, limpio, que protegía su siempre maltrecho corazón resquebrajado. Coraza de hielo... para su corazón maltrecho. Quemaba la luz y el hielo derretía. Sus tejidos notaban la temperatura y bloqueaban su cuerpo haciéndole imposible el avanzar. "¡Mi corazón!" Se dijo sin palabras. Y apesadumbrado ante la situación, clavado ante sí mismo, se dijo que dar la vuelta, no sería una mala opción. Lástima que no siempre hace lo que se dice, y ahí quedo, de rodillas, de nuevo derrumbado, y con el corazón pidiéndole a gritos... que lo rescatase de ese charco en que había convertido su querer.

Pongamos que hablo de... (Parte I)

Cinco horas a tu encuentro,
para recordar lo nuestro,
nuestro afer desenfrenado,
en el año dos mil cuatro.

Casi un año en tus brazos,
meciéndome borracho,
perdido en el metro,
ahogado en mi batiscafo.

Me recibes llorando,
supongo que es normal,
en tus calles me ciegan
las luces de tu amar.

Recordamos viejos tiempos
de huidas tan intensas...
de momentos tan crueles...
y que vivimos tan de cerca...

Hoy también lloras por ellos,
almas inocentes.
Mi recuerdo a los valientes
por la pesadilla permanente,
de la barbarie vivida.

La imagen siempre eterna,
y es que nos tocó de cerca
el momento,
y la Avenida.
Los llantos
y las prisas.


Ay amor!
en ti descubrí a Italia, a México, a Marruecos
y a tantos otros...!

Hoy hablaré de Italia.
Italia se llama Cristina.
Cristina se llama espíritu,
se llama CONFIDENTE,
se llama AMIGA, (y con mayúsculas me quedo corto)
se llama puerta a otros mundos.
Cristina tiene mil nombres
todos ellos buenos,
todos ellos sabios.
Hoy lloras también por ella,
es normal...
tu noche la hecha de menos,
tus parques por supuesto,
en los domingos de "poco viento",
Valderribas 7 también,
yo la hecho de menos,
"OooOhhh Ciao bella ciao..."



Y es que mi amada...
Nuestro amor DURÓ,
lo que DURE MI vida
nuestro amor se selló...
el día de mi huida.
Madrid, descansa...
y...
como dices cuando te abandono,
"Hasta pronto"

ELLA

Ella aún no lo sabe, pero está destinada a partirme el corazón. Sobre todo porque ya me partió el alma cuando la conocí. Y yo que pensé que ciertas palabras (alma, corazón...) sólo pertenecían a vendedores de humo... luego me encuentro con ellas en mi boca... mientras paseo por el borde existencial del deseo de ocultarme a sus ojos. La engaño, me engaño y engaño al resto, o mejor dicho,  esquivo y me escondo. Y es que sería todo tan difícil... que merece la pena intentarlo, aunque no lo desee, aunque no sea ahora, da igual, no importa, conozco la espera y, a veces...             soy roca,             y aguanto los vientos, y al tiempo también. Permanezco inmóvil, viendo caer de la cima guijarros erosionados. Soy roca, sin ágata escondida. Ella es ágata, la roca es sólo mia. Y sin embargo, con el mundo a sus pies, se siente pequeña y desdichada, en ocasiones, furiosa y gigante. Y sin embargo... el mundo a sus pies.

...como alcohol de quemar suertes...

Bebo del whisky, de mi vaso, de fracasos, de ilusiones compartidas. A raudales, soportales que nos vieron a escondidas, mientras nadie nos veía... corrompeeErloOos. Y es que no me basto, si me sobro con tu alma. Yo te pido que no implores, y me dejes que te llore, en vez de ser tú suelo, déjame que sea consuelo en la ropa de tu pecho. Hazme caso, que si de algo yo sé es de... Tormentas. Alimentas mis sentidos agudizando mi oído, haciéndome sentir lo que nunca he vivido, resoplando en mis heridas con alcohol de quemar sueEEeertes. Reconozco, soy altivo y un furtivo de tu huerto de naranjos, un helado de colores sobre el manto de tu espanto, un truán sin caballero, un Don Juan buen embustero. Amanezco, siempre en otras, intentado, buscar tu boca, entre ropas, ya tiradas, en el suelo con almohadas, destrozadas de querete sin quererlo! Podrido yo en mi tedio, de temores, de rubores, de rumores nada atentos. Ya te sueño. Ya te sueño. Ya te veo. Sólo así te tengo.   

...trasnochador... sin poesía

momento taran...

...y fruto de la conversación... y la noche más tarantinas de los últimos tiempos, surgió de nuevo... la vida.

Es un gran RETO. En definitiva, el artista es el puro espíritu de superación. Se lucha contra uno mismo, contra nadie más. Es el avance contínuo hacia el "puedo hacerlo mejor" "sé que aún puedo llegar más". Puro espíritu de superación. Hazlo. Investiga, falla, investiga, logra. Siguiente escalón, más alto que nunca y más corta nuestra estatura. Un poco más y habrás llegado... al nuevo reto. Superar el anterior. Espíritu de superación. ¿Quién de aquí no lo intenta? Nadie. Espíritu sano, corazón abierto, mente, alma. Todo a de girar en conjunta espiral ascendente, autoalimentándose, retrotrayéndose recabando energías para un nuevo impulso. Espíritu individualista necesitado del resto, masa multiforme de la que se nutre el individuo descubriendo en otros el siguiente giro, aprendiendo... adquiriendo la nueva aptitud. ¡Provócame y hazme rico de ti! Muéstrame tus miedos, tus deseos más animales, tu pensar retorcido, tu lucha contra la vida, contra la muerte. Muéstrame cómo sientes, cómo reaccionas. Créeme tuyo siendo tú y nútreme de vida, de letra. Hazlo. Crea vida, enséñame vida, haz que haga vida. Haz vida de mi vida. Haz arte.

...revienta la luna...

y desapareció lo que tenía aquí, acabo de perder un post. pfffffff como la lío!

...NO TITLE...

Desenfreno a escondidas. 
Con la luz medio encendida. 
Desnudándos la piel 
como prendas descosidas. 
Tu garra sobre mi espalda, 
como águila con su guerrero, 
tatuaje a cuerpo entero... 
de sus besos, de sus ruegos.
Aparece en mi la bestia 
escondida tras la letra,
y me enciendo como vela
prendida 
en un provocado incendio. 

Resolviendo las preguntas, 
que me hiciste el otro día... 
puede que no haya respuesta 
si está loca el alma mía. 
Que me enciendo si me tocas, 
y me derrito yo en tu boca 
y no recuerdo más de ayer, 
que los platos al caer 
sobre mi espalda, 
mientras de nuevo... 
me iba, 
con la furia a la deriva.
Mientras de nuevo... 
me iba.

Déjame atarte a mi cama!
con los lazos de ésta trama! 
Y yo dejo que de mi hagas!
ésta noche tu pirata!

Pero no te prometo nada, 
pues de puertos algo entiendo, 
y es que voy donde va el viento 
cual veleta buscando sueños. 
Puede que sólo un día más, 
y me canse y de la vuelta, 
puede que vuelva a empezar, 
como otros días en cualquier bar.

Atándome a la esquina, 
apoyado sobre la barra, 
vigilando toda mirada 
que intenté acechar mi alma. 
Puede que me vuelva a ir. 
No te prometo nada. 
Probablemente sea así. 
Probablemente.

Disfruta conmigo esta noche!
tan sólo nos queda el deseo!
de amarnos como delincuentes!
resolvamos con nuestros dedos!
Relaja tu espalda sobre mi
que yo seré tu almohada,
y seguiré pintando aromas
en el lienzo de tu alma.

No te prometo nada.
Pero hoy estoy aquí. 
Al menos sabes que no miento.
Tan sólo soy así.




Grande Calamaro. - con su música de fondo... siempre salen bares! jaja

La noche del Cometa. Paranoias Varias


Se divisaba
a lo lejos.
Se entrecortaba
su voz a quiebros.

Ojos empapados,
caricia al viento.
Labios saneados
de otros tiempos.

Piel ensangrentada.
Veneno dentro.
Dedos encogidos,
como en sus sueños.

Se creyó caer...
al infinito
la noche del cometa
todo fue distinto

Ella se hizo estela,
y dejó su huella,
cautivando estrellas,
la noche del cometa.

------------------------------------------

El cristal
se rompió
y no importó
que no
quedara nada.

Se quebró. 
Se descuartizó, 
la noche del cometa,
y estalló...

Se hizo luz 
y en mil voló 
él fue su cruz 
y no...
su salvador.


Así aprendió / la Gran Lección.
NO EXISTE EL AMOR
Sino atracción a la confusión.

- Sigue faltando la música. En vías de solución. -

MI "...sol de invierno..."


ay amor!
cuanto de ti espero...
sin querer 
NADA MIO.
ay amor!
cuanto por ti doy...
sin querer 
NADA TUYO.

ay amor!
si tu supieras 
de mis silencios...
¡cuanto de ti sabrías!
Que más que en ti
yo no pienso,
ni quiero,
ni querría.

ay amor! 
hay suspiros que acaloran
mi mejilla en tu pecho.
Hay bello en lo tierno,
de tu rostro en reposo, 
sobre el alma mía.

ay amor!
ay amor!

si tu supieras lo que te quiero...
no valdría el cuerpo mío
y no sería yo el perdido
que renunciara un día al cielo.

ay amor...!
ay amor...!

Vendetta del pecado
de la huída de la manzana,
camuflada en miel almendrada,
fruto de la flor de-so-ja-da.

Hay rubor
donde antes había vacío.
Hay amor
donde antes...
hacía frío.
La primavera
de noviembre.
Resuena la lluvia,
y el alma enciende. 

...falta música...

Desarmo el cielo
si no encuentro
las respuestas
que he pedido.

Recomiendas
que me aparte
que me marche
con sigilo...

...a escondidas
en la noche...

...recuperas mis latidos
con tu mano 
en mi pecho
me devuelves
a la vida.

Roza mi piel!
Quiero sentirte
esta vez!
Roza mi piel!
Que no exista
nadie...
más...
que tu y yo...

Vacío sin ti
me dejaste aqui
pescando los versos
que nunca pedí...
Siempre lléndoTE;
nunca quedandoME;
siempre huyéndoTE;
nunca esperandoMEeeeeeeehhhhh!


Reto al tiempo!
Yo bebo del viento!
Y no esperes que
ahora beba de ti.
Si puedes volver
pues aquí estaré
versos inconclusos
para nunca querer
o no volver
o no hacer
o siempre ver
que soi yo el sol.
Que nada eres tú.
que todo cuanto fui...
se fue!
Siempre gritando una canción
contra el viento
Siempre loco,
nunca cuerdo.




...haberlas... hailas...

las meigas, gracias

...no se me olvidó...

He sentido el abrazo lejano,

el roce de tus labios.
He sentido el alma gritando,
te sentí durante tu llanto.
Anduve yo lejos,
en otras tierras,
suele pasarme.
Del día gris al opaco, 
del opaco al vivo color.
Me tiendo en la hierba,
a esperar la respuesta
que ha de darme otro yo
ensimismada en su sin mi
mi mi mi mi mi MI MI mi 

(jajajajajajajaja)

El caballero de la triste figura y el nuevo caminar

Dormido el caballero de la triste figura, yacía ya días sobre el lodo viscoso que ahora ensuciaba sus telas. Las corazas quedaron abandonadas a lo largo de la senda que ahora recorría, cayendo presa así, de la pluma despistada... Abrió los ojos súbitamente, creyendo estar mecido por el viento, pero se encontraba en el suelo, a no más de un vacío de su superficie. El caballero de la triste figura se incorporaba lentamente, en su mente, una sóla idea. Volver al camino. En su corazón, una pluma atravesada y de la que ya nunca podría deshacerse. Fácil presa para ávidas mandíbulas, creyó conveniente avanzar hasta algún refugio en el que pudiera éste guarecerse. Un paso. Otro después. Sucesivos. No tenía fuerzas, el coma en el que se había encontrado sumido lo había debilitado de tal modo, que de sus huesos hizo cristal. Caminó el caballero de la triste figura intentando, en un esfuerzo sobrehumano, como él, recordar sus sueños de encomado. Shamán. Su silueta. Su diagnóstico. Vagos rasgos para concluir que la dolencia diagnosticada... era de difícil cura. "¿Que hacer cuando el ritmo del corazón va más lento de lo que debiera? ¿Y cuando los pulmones no tienen capacidad para extraer del aire limpio todo el oxígeno que debieran?" Diagnosticada la doble dolencia, no cabe más que luchar contra ellas, con todo el ánimo del mundo. 


Días difíciles. Eso es vida. Aunque no se preste a todo.



NO ESTUVE AQUÍ. PERO NO ME OLVIDÉ DE NADA, NI DE NADIE. AÚN GUARDO UNA SONRISA EN LA MOCHILA.

...es el calor...

Es el calor 

de la piel
el que invita 
a conocer...
al otro ser
al otro yo
al otro amor.

Es el calor 
de la mirada
de la niña 
que ahora eres,
escondida 
entre papeles
amortiguada 
en algodón.

Es la pasión 
de tu gesto.
Esa es la prueba 
de lo nuestro.
Un espejo 
de cristal
al que mirar_me

Es el color 
de tu pintar
el que me anima 
a continuar,
a recorrer 
el mundo así,
con mi mochila 
hasta el fin.

Que de tus labios
he aprendido
los secretos 
del camino.

Que de tu risa
la mía
haré...

Que de tus ojos
solo quiero
poder...

Que de tu piel
solo espero
beber...

Fundámonos 
en uno
y olvidemos
a los demás.

Que nada importan
si tu estás conmigo...
Que de nada valen
si no te ofrecen abrigo...

Fundámonos 
en uno
y olvidemos
a los demás...

...que de tu piel
solo espero
beber...

Recubreme
de saliva
y hazme tuyo
desgarra todo
cuanto existo
y permíteme
tener_te


No, no no no no no no, si

No siempre se puede dar el paso, incluso cuando la locura es cazadora, siempre alerta de nuestro impulso y actuar diario. 

No volar... 
no por ataduras, 
sino por la andadura 
en la que discurre 
el trote actual, 
que no galope, 
ni pose. 

No llega aún
la salida comarcal 
en la que he de perderme
a bienamar, 
pero pronto se verá, 
si el sentido de mi caminar... 
me lleva, o no,
a tu insospechado hogar. 

Querré yo perderme
para siempre en tu fular
para anclado a tu cuello
nunca descarriar, 

ni descalabrar,
que de tantas caídas...
éste viejo druída
aprendió el arte 
del bienamar.



Enlazado

No... lo quieras saber, 
que entiendo por eso.
Perdido me encuentro
en tus dulces besos...
atado a la cama 
de tu corazón.

No, no quieras joder-
me paso la vida 
intentando clarear 
el cielo gris,
y hoy estás aquí...
para pintar...
para pintar...

...junto a mi candela
repite conmigo:
hoy solo soy de ti,
que quieres quedarte 
esta noche aquí
y las que aún
quedarán por venir.

Me pierdo, 
tan continuamente
que es causa demente
vivir enlazado a tu alcoba
sintiédome César en Roma.


Me pierdo dulcemente...


Mientes, 
como siempre yo hice,
como antes de verte
salir por la puerta.
Me dejaste hundirme
en el fondo del mar
buscando sirenas
para evitar recordar.

Y vienes,
ahora de repente
recitando perdones
y que sea vehemente,
que ate de nuevo
mi cabo a tu muelle
y que no recuerde
el invierno de nieve...

...y de lluvia,
yo esperaba al frío
bajo tu ventana.
¡Perro descosido 
a dentelladas!
Quedé tan huérfano
sin ti...
desamparado
metido en embolados
aprendí a crecer
a soltarme otra vez.

Te entretienes,
confundiendo sentimientos,
maraña de alientos,
que ahora coleccionas.
No te perdí la pista,.
aunque si lo hice vista,
cegando mis días
con gafas de sol.

No pienses,
la noria paró, 
y yo me bajé
antes de volverte_a_ver.
Entiende que ahora
no tengo ataduras,
a base de mordeduras
me quité las locuras,
instalándome aquí
en mi mundo sin ti. 

................................................................................................
Tumbado al raso 
del cielo vacío,
ahora me río
de lo imbécil que fui.
Y pienso en ello,
eso te lo prometo,
pues ahora intento,
mi mundo sin ti.

Frustración.

Caótico sentimiento que bloquea hasta las lágrimas derramadas en la ducha. Íntimo rincón de la autocompasión. Cuando todo falla a tu alrededor y eres el único elemento imprescindible y fiable. Raíz del problema. Diagnóstico: único elemento. De la lucha del uno contra todos se escribieron cientos de relatos heróicos que en nada se corresponden a la realidad de la vida. ¿Quién escribió tantos relatos de vencedores? ¿Un apostrado y hogareño escritor? Alguien que no conocía de la vida... o alguien que soñaba en otra distinta... Del YO contra el MUNDO... se nos olvida que formamos parte de él, nos guste o no.


El discurso típico.

Los amigos no están siempre. Sólo están cuando realmente los necesitas. Eso son amigos. Sin saber por qué, pero ese día... están ahí. Fruto de la casualidad, de la empatía o más bien de la telepatía del grito mudo que a veces se nos escapa mentalmente. No es ciencia, es vida,  y ese día... están. Aunque lleves días, meses, años sin verlos, de repente... están, aparecen o se hacen aparecer, fruto de la telepatía. Eso tiene nombre. Hilos. Invisibles, como sabéis, pero hilos. Se muestran y te regalan abrazos, una sonrisa, una hora de no pensar en nada y en todo a la vez, de pensar en lo que realmente quieres pensar. Aparecen y te regalan su tiempo. ¿Qué mejor regalo que lo más preciado de toda vida? El tiempo. Pueden estar cansados ese día, pero están. Pueden estar más jodidos que tú, pero están, y lo callan. Pueden ser las personas más alegres, y se igualan, o te aupan. Lo que necesites. Nunca piden nada a cambio, salvo tu amistad. No te juzgarán por lo que eres, o por lo que representes, y te defenderán siempre de quienes te juzguen. Lo único que juzgarán... será tu acción, tu actuar, y lo harán con intimidad, sinceridad, claridad, honestidad y comprensión, para que en un futuro,  no cometas los mismos errores y no vuelvas a estar jodido. Porque un amigo, de tí, sólo quiere tu amistad... y tu sonrisa. Pídele lo que necesites y te dará el doble de lo que pediste, y tú, luego ,el cuátruple, y así se va forjando la amistad. Con el límite de que un amigo no es egoísta, y no pide del otro lo imposible o perjudicial para él, y si lo pide, por algo será, y siempre se intentará dar. Dar. Qué difícil. Por eso crea lazos tan fuertes. No hace falta dar dinero, bienes materiales... dar una palabra, un gesto, un consejo, un abrazo, dar un impulso. Incluso se da sin querer, simplemente por el desarrollo de la amistad misma. Se da sin pensar y sin valorar que se da, pero el otro sabe que se da, y mucho muchas veces. Me faltaban manos... y ahora me sobran dedos... es el camino quien los va eliminando y te enseña a elegir, y a que te elijan, pues esto es mutuo y solo depende de la buena voluntad. Y de los hilos.

El caballero de la triste figura: Lodo y sangre.

El caballero de la triste figura hace tiempo que abandonó a su gris corcel, lo envió de vuelta a la cuadra, para que se recuperase de las heridas que, en las pezuñas y costado, el tortuoso camino le habían provocado. El yelmo de bronce y visera quebrada, grabado al rojo vivo con motivos nada agradables, ya no envolvía su cráneo, decidió abandonarlo en días pasados. Descuidado caminaba, el muy ingenuo, a través del  sendero sinuoso del oscuro bosque de los sentimientos de su corazón. Eliminado el peso del bronce de su cabeza... se dijo a sí mismo "si de mi cuello alzo la gola, pesará aún menos mi alma". Y en el siguiente cruce de senderos inexistentes, abandonó la gola que protegía su frágil garganta. Así pudo gritar con menos esfuerzo y más claramente. Gritaba el caballero de la triste figura perdido en la maraña de ramas, senderos y personajes, pero no escuchó más grito que el de su eco en la montaña, y no acudió a su llamada nadie más que quienes por allí de casualidad pasaban y a hurtadillas susurraban "¿Qué tesoro o lance buscará el caballero de la triste figura que a todos nos tiene desconcertados?"  Confiado en sí mismo, apoyado en su paso firme, caminaba volviendo la vista de izquierda a derecha en un bucle infinito y de eterna búsqueda. La temperatura comenzaba a subir, que no el sol a mostrarse, y pensó "Sin el peto que envuelve mi pecho y sin la cota de malla que oprime mis pulmones, quizás respire mejor y pueda así caminar más velozmente." Desprevenido de los peligros del bosque en el que había dado curso su andadura, aceleraba el paso en un súbito impulso por llegar al final... tanto aceleró el paso de su viaje, que una rama descolocada golpeó su cabeza desprotegida provocando el desequilibrio del caballero de la triste figura, con tan mala suerte, que desplomó su cuerpo a peso muerto sobre una pluma que allí se encontraba, afilada y de pico, y que se clavó en el corazón de éste, hiriéndolo de muerte, quedando abandonado en el lodo crecido por las lluvias de todos éstos 7 últimos días grises. De sus labios... soneto III, P.Neruda.

Aspero amor, violeta coronada de espinas, 
matorral entre tantas pasiones erizado, 
lanza de los dolores, corola de la cólera, 
por qué caminos y cómo te dirigiste a mi alma? 
Por qué precipitaste tu fuego doloroso, 
de pronto, entre las hojas frías de mi camino? 
Quién te enseñó los pasos que hasta mí te llevaron? 
Qué flor, qué piedra, qué humo mostraron mi morada? 
Lo cierto es que tembló la noche pavorosa, 
el alba llenó todas las copas con su vino 
y el sol estableció su presencia celeste, 
mientras que el cruel amor me cercaba sin tregua 
hasta que lacerándome con espadas y espinas 
abrió en mi corazón un camino quemante.

...roto por dentro...

Espiral en bucle que vuelve casi a diario al mismo punto. Tanto tiempo lo mismo que ahora soy muelle, aflojado por el abuso, inútil a su menester.

...daño...


Del olvido de lo fácil que lo hago para ti, necesitas que yo esté siempre encima. Y no puedo aguantar más la carga que supone que le des la espalda a mi vida. Ilumino callejones tan oscuros que asombrarían hasta al más habitual ave nocturna. Y es que no puedo seguir aguantando, tanta carga, mientras solo ando... Tu te disparas y me aciertas en el alma, la virtud de conocer el punto débil, tu.... pisoteas mis entrañas, tu no sabes que quieres de mi, y por eso me atentas continuamente como una terrorista explotando mi mente. Seguí el camino del hombre recto intentando no salirme de la línea que marcaste y aún así me golpeas... sin que yo sepa de donde viene el gancho. Ya me he cansado de ti. Has hecho que me fatigue hasta el punto de no quererme ni a mi mismo. Hoy soy muro. Espero que sólo contigo. Ahora soy piedra, puede que no preciosa, pero si un canto rodado. Una piedra de río pulida por el desgaste de las torrenciales aguas y el camino interminable del caer desde la cima de la montaña hasta la ribera frente al mar.