...tanto te odié...

Odiaba tu arrogancia, tu no me importa nada, odiaba tu forma de mirar, tu forma de ver el mundo, tu forma de sentir la vida.
Odiaba todo cuanto te rodeaba, todo cuanto abarcabas.
Odiaba tu pelo, tu media sonrisa, tu mirada pícara, odiaba el olor de tu piel, odiaba como mirabas a otros, como nunca "otros" era yo.
Tanto te odié, que al final... te amaba,
y acabé odiandome por no haberte amado antes.

...entre armónicas y desenchufados...

En el camino... poco a poco, sin miedo, poco a poco. El eterno perdido en si mismo, sólo quería un lugar para ser feliz, pobre alma errante que no imagina la verdad de su contraria. Pobre loco que se cree único en el mundo... tan cansado... tan cansado... hoy es Bob Dylan quien toca la armónica de sus letras, quien armoniza sus pensamientos, hoy es él, por eso sólo encuentra interrogantes y soledad. Tan sólo que ni yo lo acompaño. Hoy, el triste caballero cabalga al trote, no hay nada que hacer más, sólo dejar volar la imaginación. De las nubes de plomo llueven balas esféricas, el refugio queda lejos, el pobre caballero muestra indiferencia entre intentar socorrerse o dejarse tirotear, se ha abandonado a sí mismo presa de sus fantasías de animados sentimientos. Las colinas escupen botones amarillos, antes soles, en éste mundo desfigurado el pobre caballero no acierta la silueta del oasis, pero está en él. Atrapado entre malezas de telas recubre su cuerpo de locos sabores. Almo de narcóticos trazos, tintes a derrota, sabor a venganza. 
Guerra al corazón.

Para y continúa.

¿Cuanto tiempo ha pasado a través de mi ventana?, no sé si podré seguir hablando, ¿qué querías de mi? ¿que necesité de ti? Un corazón fuerte ¡tal vez! un corazón bueno, o quizás malo. Pero te necesité. Ahora me pierdo sólo, buscándote eternamente. Enciende mi luz otra vez, mi mundo es oscuro, busco a alguien que prometa que será parte de mi, como yo lo fui de ti, que duro... yo moriría por tí, yo moría por ti. Te necesito. Ahora, paro y continúo. Pasos atrás, para no sentirme solo. Ni el tiempo me acompaña... soy sólo un desfasado de mi propia línea temporal, un subalterno de mi mismo, una sombra, un don nadie, un sin alguien, un si ti. Me defiendo del subconsciente de querer estar contigo, me escondo de mi, por que no soy tu, ni te tengo, eso me aterra. Todo se mueve. Todo se para. Todo avanza, pero yo, sólo paro y continúo. Sólo paro y continúo. Solo...

...de las noches que acaricié la luna...

sólo me queda el vacío,

De las noches que acaricié la luna...
he llenado mi ser para proveerme en los duros inviernos del desamor,
De las noches que acaricié la luna...
pinté cuadros idílicos, escribí la novela perfecta, construí castillos en el aire
De las noches que acaricié la luna...
el diablo me sentenció de celos por el éxtasis vivido
De las noches que acaricié la luna...

Del día que yo era sol y la luna eclipsó mi sinsentido,
sólo me queda el recuerdo, sólo me faltas tú.



De hilos se compone el mundo.


Títeres somos en la enredada noche, esclavos de nuestras palabras, amos de su significado. Como una madeja de seda, suaves pero liados, pendemos de una enmarañada cruceta que juega a ser caprichosa, a veces llega a ser... odiosa. Te refugias en un mundo de papel, con letras, pero no son tuyas.  Me refugio en un mundo de letras, sin papel, pero son mías. Tanto significa una cosa, como la otra. Tan poco significa lo que inspire a los demás que, a veces, hasta duele el que no encuentren la verdadera idea de tu creación. Por eso no importa el qué representa para los demás, ¿o no? ¿Qué ocurre cuando sí existe una conmoción en el ajeno? Se crea un lazo. Y entonces... ¿deja de ser ajeno? ¿Acaso sí que importaba el qué significaba para los demás? Sí, sí que importa. Con hilos se crea un lazo, de hilos se compone el mundo.

"...no tenemos tiempo para nada. Aunque eso no es lo más grave, el verdadero problema es que el tiempo no tiene nada para nosotros…" n.


Ésta frase me permito tomarla prestada del blog de la persona más sóla del mundo. Quizás debiéramos preguntarnos ¿qué le ofrecemos al tiempo? y en la misma pregunta... tendríamos nuestra respuesta. Si tan sólo esperamos a que él nos de algo... unicamente estaremos dejándolo pasar, sin acompañarlo, sin que quede nada en nosotros de él; sin hacer que en él... quede nada de nosotros.  "El tiempo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar" decía Machado en uno de sus cantares.  Somos compañeros de nuestro tiempo y aspirantes a quedar. Nos enfadamos con el tiempo porque pasa, sin que podamos retenerlo, ¡pobres ilusos! no se puede retener la vida, no se puede retener el tiempo, no se puede retener porque vivir es transcurrir en el tiempo. Nos enfadamos con el tiempo, porque le pedimos algo que no nos da, ¡pobres ciegos nosotros!, que no vemos que cada segundo que pasa nos da uno nuevo, de regalo, sin pedir nada a cambio, para que nosotros lo moldeemos a nuestra merced. Nos regala a cada instante un momento nuevo, en nosotros está el hacer de él un tiempo valioso, o, simplemente, un tiempo ocioso. Dichoso el que no tiene tiempo para nada, porque lo hace todo. Lástima de aquel que tiene tiempo para todo y no hace nada. Prefiero ser un deficitario de tiempo a un ahorrador de momentos. Paso de rallar más jajajaja

Canción rota

Su razón de incompetencia es la sobervia de su lengua, y sus palabras tan calladas nos gritaban como a enfermos. Siluetas del destino, alejando los sonidos que me ayudan a escapar, de aquella cárcel, de aquel lugar. Un suntuoso callejón, una luz medio encendida, unos cuerpos que repelen las palabras a la vista. Un espíritu cansado, luchadora, siempre atenta, ella es maestra en la ciencia de alumbrar los corazones. El otro... algo desmejorado, de barbas largas y oídos sordos, parando el tiempo, arrepintiéndose del pasado, o no. 

Pero ella no tiene más tiempo, y disimula interpretando el papel que en su niñez jamás quiso interpretar. Los meses pasan en vano y a él han anclado en un pozo de versos rotos, de sueños locos, de caricias remotas, de corazones solos. 

No conocen la verdad, que imposible es para el soñador, ser amado eternamente, como imposible es soñar... sin ser un feliz durmiente. 

El pasado ha de olvidar, y se dispone a liquidar de un solo disparo y a menos de mediametro: te quiero dejar.

Sudor, Piel y Deseo

YO,
que un labrador de sueños soy || y de quimeras llené el corazón,
yo que perdí la vida... || por no hacer caso a la razón
ELLA, 
un espíritu cansado || de aguantarme todos los días
son las cosas del amor;
le reza a su virgencita María || pa que le ayude pa que sonría
y que se lleve todo su dolor.
YO,
que de ilusiones tejí mi ser || y de fracasos cosí mi querer 
que estoy curtido en la batalla || de la lucha por placer...
............::::::::.............

Si miras la ventana,  ||  y ves la luz pasar, 
será señal de que al final sí pude entrar;

Si tu cuerpo es infierno, || y arde tu corazón...
no te mientas mi niña, nos dimos un revolcón.

Más propio de tarados,  || que de dos enamorados,
sudor piel y deseo pa llenarnos de pasión

Pa llenarla con los cuerpos  || y guardarla en un cajón 
para no morir solito, si un día no estamos tu y yo.

Sudor piel y deseo pa llenarnos...

...

A todo el planeta Tierra: si tan sólo dos versos, dos frases, un pensamiento, si tan sólo algo de eso os hace, simplemente, sentir... será suficiente para que crea que, a veces, gritar al mundo no está de más si alguien se hace eco - "La grandeza de una persona se refleja en la sonrisa de aquellos que ven más allá de las palabras" 27 de Mayo de 2008, noche de insomnio en el Mundo de Trapo -

Tristura de trovador



Que yo escribo para ti,
en un sólo acto de fe.
Que no hay nada más bonito
que creer en tu querer.

Que sólo soñar tu piel
si no hay cuerpo me desvelo,
un fantasma de escenario,
siempre errante sin consuelo.

Trovador de mil mentiras,
un juglar que nunca olvida
los mil versos nunca escritos,
las mil caras conocidas.

Canto loco siempre a solas,
escribo siempre a escondidas,
pinto la vida a golpes
ahondando en mis heridas.

Rio abajo q es lo fácil,
a favor de la corriente, 
me abandoné a mi suerte
hasta un mar de tempestades.

En la vorágine de las olas,
roto el rumbo y sin timón,
quisiera brindar ahora
por este pobre corazón.